J'entendais, crier, derrière moi alors que je remontais péniblement ma planche en haut de la plage. Je levais un bras pour tout « oui » à mon camarade surfeur en espérant qu'il le perçoive à quelque 30 mètre de la plage. Je tirais ensuite mollement le haut de ma combinaison, c'était, dans la pratique du surf, sûrement l'étape la plus désagréable ! Vous avez trimé, ramé comme un damné pour attraper quelques vagues, vous dépensez ensuite les quelques forces qui vous restent à remonter la planche et il faut en plus vous débarrasser de cette ventouse, de cette sorte de deuxième peau en néoprène qui embrasse votre corps et qui refuse de vous lâcher. En plus de ça il y a le sel et le sable qui vous griffe la peau alors que vous arrivez à peine à vous sortir un bras de là. À ce moment précis je ne rêve que d'une douche d'eau douce.
Ni une ni deux je file à l'appart' afin d'assouvir mon fantasme de flotte sous les regards satisfaits des touristes, heureux à l'idée d'avoir croisé un « surfeur » soit disant typique de Los Angeles.
Là encore il faut se débattre dans la cage d'escalier avec la planche afin de ne pas tout détruire, heureusement pour moi j'ai eu le temps de maturer cette technique ancestral et tout se passe sans trop de fracas. Je tourne la clé dans la serrure et là c'est le rêve. Je pose mes espadrilles dans le couloir de l'entrée ainsi que ma planche avant que mes pieds grouillant de sable ne viennent se poser sur le parqué frais. Au bout du couloir j’entends presque la douche chanter mon nom, elle m'appelle j'en suis sûre. Je lance mes clefs sur le petit meuble à l'entrée du salon avant de pénétrer dans la salle de bain. Là je me sens comme un roi, je sais que c'est mon moment, mon petit plaisir. Je rentre dans la douche et me débarrasse tout à fait de ma combi avant de faire cracher du pommeau de douche un flot bouillant !
On sent la soirée débuter, les lumières baissent, moi je suis seule dans ma baignoire qui me sert de vasque de douche, fatigué, mais pas n'importe quelle fatigue ! Non, c'est la fatigue agréable, la bonne fatigue après un effort qu'on a tout autant apprécié. On se sent mou, comme dans un cocon, je ferme les yeux alors que l'eau coule sur mon visage et là c'est encore mieux. Je sens le sel et le sable se noyer dans le siphon, l'eau archi chaude glisser sur ma peau glacée par l'océan. C'est l'une des meilleures sensation quand en plus on sait pertinemment qu'on va se caler dans une tenue douillette sur son canapé avec un boisson chaude et un bon repas.
En plus ce soir c'est match ! Le barça contre le real madrid, un affrontement qui promet donc. Je sors de ma salle de bain caleçon en main -non pas sur moi. Je sors de mon placard de trois fringues : un t-shirt en coton tout ce qu'il y a de plus con et un bas de pyj en sweat, hors de question de me mettre sur mon 31 pour les deux énergumènes qui vont venir : Amir et Matt normalement. Là cette fois j'enfile le callebar et le fut', je ne manque pas de serrer le petit lacet de ce dernier histoire de ne pas finir cul nul devant mes invités.
Mon micro-onde m'indique 19h, 19 heure c'est l'heure de la ?! De la cuisine bande de naze. Je file derrière les fourneau en ne manquant pas de réveiller les morts en remuant dans mon placard à la recherche d'une poêle. Je trouve l'animal avant de râler au moins 5 bonnes minutes sur le plaque chauffante électrique et tactile de mes deux. Ce soir ce sera fajitas histoire que Matt et Amir se foute bien de ma gueule et confondent encore une fois mexicains et espagnols. Il ne faut pas longtemps pour que l'odeur de la viande et des épices envahisse tout l'appartement. Je profite d'un petit moment de calme pour me lover dans mon canapé la zapette en main. Je suis un programme au hasard avant que le salon ne tombe dans la pénombre. Je reste quelques minutes dans le noir le plus complet, un thé à la main, les yeux dans le vide et la tête occupée par la voix du présentateur télé. 19H30, les deux rigolos ne devraient pas tarder. Je remet un peu de lumière dans l'appartement, c'est à dire pas beaucoup, le début de soirée et encore clair et mes ampoules pas assez puissantes pour éclairer toute la pièce sans faire sauter la machine à laver.
Je me repose sur le canapé sans oublier de déposer sur la table deux trois collations. Mais le repos n'est pas long, on frappe déjà à la porte. Je me sort de mon cocon de coton et de rembourrage, traverse le salon et le couloir avant d'ouvrir la porte.

« C'est pas ici l'atelier d'explosif, j'veux pas d'ennemi de la patrie chez moi. »

Je sais que ces blagues sont toujours au goût de Amir. J'esquisse un sourire moqueur avant de lui ouvrir grand la porte.

« Allez rentres mon beurre ! »

Je le laisse fermer la porte comme un grand avant de repartir en cuisine.

« Tu veux une bière ? »

On entend déjà le « pshht » d'une première bière décapsulée.

Je marchais lentement dans les rues de Los Angeles. La chaleur presque écrasante me rendait moue – ou du moins pas très réactif- et puis, rien ne pressait. Je prenais le temps de vivre, faut dire qu'on était en week-end. C'était bien fait pour ça, non : profiter du temps qui passe et procrastiner sans se torturer et se dire qu'on a du boulot ? Oui, ça devait être ça – et le paradis devait y ressembler. Enfin bref. Les mains dans les poches, mon habituel bonnet sur la tête, même par trente degré, je profitais de l'éternel beau temps et de l'absence des touristes en cette fin de journée. Mon bonheur aurait été complet si seulement Matt avait décidé de venir, mais il faut croire qu'il avait préféré pantoufler à la maison – du moins, il n'avait pas vraiment préciser s'il comptait ou non venir ce soir. Mais où ? Et bien chez Séche. L'espagnol avait eu la gentille de nous inviter prendre un verre et certainement manger quelques nachos chez lui, mais avait hélas eut le mauvais goût de placer cette soirée sous le signe du football. Bon, après, je n'était pas capricieux, mais si ce n'était pas mon sports préféré, entre potes, regarder un bon match devait être déjà moins ennuyant. Et puis, au pire, il y aurait toujours moyen de rire ou de faire rager Séche. Quoiqu'il en soit, j'avais de toute façon la flemme de cuisiner ce soir et je pense que j'aurais quand même squatter l'appartement de celui que j'appelais « mon meilleur ami ». Peut importe si Matt venait ou pas, il faisait bien ce qu'il voulait après tout, je savais que j'allais tout de même m'amuser. Et puis, on est pas non plus obligé de tout faire en couple...Je m'égare !

Je me laissais donc presque porter par le vent – enfin...la douce brise – jusqu'à ce que je reconnaisse cet appartement où j'étais tant de fois allé, dont j'avais souvent taché le parqué avec de l'alcool bon marché, et où je jouais « le service petite déjeuné » pour ce glandeur d'espagnole. Je tapais le code – que je connaissais à présent par cœur - à la porte principale avant de monter les marches quatre par quatre grâce à une soudaine poussée d'adrénaline, sûrement était-ce la hâte de commencer cette soirée qui allait être sûrement très agréable ou alors tout simplement la faim, provoquant un claquement très désagréable due aux tongs que j'avais mis après un tour à la plage – histoire de ne pas avoir de sable dans les chaussures.
Ni une ni deux, après avoir monté les trois étage à pieds, je bondissais vers la porte avant de martyriser la sonnette – histoire de l'emmerder comme il fallait – jusqu'à ce qu'il m'ouvre.Comme d'habitude, il m'accueillis avec quelques de ces blagues racistes – mais pas méchante pur un sous, je le savais bien- ce à quoi je répondit immédiatement :


J'entrais ensuite comme une fleur. Il se dirigea vers la cuisine, me proposant une bière. Je n'eus même pas le temps de répondre que le pschiit de la canette se fit entendre. Ah, il me connaissait bien trop. Je décidais néanmoins de répondre, au cas où il n'en aurait sorti qu'une, le malotru.


J'allais ensuite dans le salon ou je me laissais tomber sur le canapé moelleux et regardais par les fenêtre grand ouverte, sans vraiment prêter attention à la télé déjà en marche. C'est fou : il y a un mois, à la même heure, il faisait nuit, et à présent il faisait grand soleil. La nature était quand même bizarre – certain disent bien fait, mais la trouve plus étrange qu'autre chose.


Je m'enfonçais un peu plus dans les cousins avant de retourner mon attention vers la télé. Je voyais courir au ralentis quelques abrutis qui, tant bien que mal, tentaient de taper dans une balle pour soit disant préserver l'honneur de leur pays. Franchement, l'inventeur du foot ne devait pas être une lumière. Néanmoins, je ne tournais pas la tête. Je me prenais presque au jeu, ou alors le petite écran m'hypnotisait, qui sait.


A vrai dire je m'en fichais un peu, c'était juste histoire de le taquiner, lui et sa virilité mal placé de grand fan du Barça. Je le voyais déjà me déballer son éternel monologue avec une conviction sans borne. J'en riais d'avance.

« Il est très bien mon pyjama »

Dis-je tout en remontant l'une des jambe du pantalon qui glissait dangereusement alors que déposais sur la table les deux breuvages glacés.

« Et puis c'est pas parce que t'es gay que tu dois te sentir obliger de commenter ma tenue. Comme si vous en saviez plus que tout le monde sur la mode vous autres »

J'avais lancé histoire d'avoir le dernier mot. Nous en étions à ce stade de l'amitié où l'insulte est presque tendre si bien qu'il était presque incorrecte ou anormal de ne pas se balancer une petite pique à chaque rencontre. Et puis je savais pertinemment que Amir n'était pas assez complexé pour être vexé par l'une de mes insultes. Il avait toujours eu la politesse des les accepter et même d'y répondre à vrai dire. En tout cas il avait l'air plutôt bien enfoncé dans mon canapé.

« Faudrait pas te croire trop chez toi non plus » dis-je poussant ses jambe pour me faire un peu de place. « Et puis pour ton frenchie tant pis, il fait bien ce qu'il veut »

J'avais un œil rivé sur la télévision un autre sur la cuisine. Le match allait commencer dans

[à finir]